IV. Lustre (18 años)

Parte de mi poemario Erratas sin fe.


Lustre


Tu voz infantil aún resuena:

                    ¿Lustre, seño...?

junto a un eco deformado, en mis venas:

                    Sucio el sueño...


Un sueño de limpiar 

esas manitas tristes

Un sueño de lustrar 

esas horitas grises


Un quetzal...

Un sueño de inventarte

un quetzal mensajero

que trajera estrellitas

pa’ tu negro cielo


Un quetzal...

Tiendo el papel verde

con el alma en pausa

los zapatos listos

y la lluvia en cajas


Me manchaste

el alma

con sonrisas limpias

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Índice de este blog

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III. Aquí, sin alas (18 años)

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     Para estrenar este blog de poemas de adulta joven, me viene muy bien que uno de los primeros que haya escrito a la edad de 18 años sea este, un poema de nostalgia por la niñez, y que fácilmente puedo asociar con lo que ahora se ha popularizado bajo el nombre de "niña interior".       Lo escribí en diciembre de 1998 y cinco años después me atreví a mandarlo a uno de esos concursos internacionales que consisten en enviar un solo poema, un certamen organizado en Argentina. El texto obtuvo mención de honor y fue incluido en una antología. La voz de mi niña Cuando la niña muere, su aliento se apaga con las estrellas se duermen un rato las cosas bellas el rosa se ahúma el velo se cae Se lleva con ella al soñado planeta Cuando la niña habla, parece fantasma de mariposa te espantan sus alas cuando te rozan, te rozan el alma te invitan al cielo Te jala los sueños pa' que alces el vuelo Y tú te preguntas por qué tus barreras crecieron en coro con tus cadera...
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